En silencio
[10-12-94]
Te necesito
Te deseo
Te suplico
En silencio
Te veo
Te sigo
Te espío
En silencio
Te miro
Te hablo
Te cito
En silencio
Te amo
Te adoro
Te acoso
En silencio
Déjame entrar
en tu corazón
que el mío está
En silencio.
Varias notas al pie de la poesía: "© F. Ramis. Factoría Cultural. Made in 2 minuts (NWR -New World Record-). Para la E. de siempre".
El país del amor
[11-12-87]
El tiempo volaba sobre el reloj
la noche acababa con el sol
cuando la oscuridad empezó a llegar
sobre el tejado de la ciudad.
Él sabía que estaba allí
perdida en minutos sin fin
cruzando con su mirada lejana
tierras que no veía por la ventana.
Lugares donde no se pone el sol,
rincones a donde su vista no llegó
praderas en un campo de azahar,
tierras del país del amor.
De ese lugar vendría él,
señor de las luces del atardecer,
cabalgando sobre la oscuridad
dueña de la maldita ciudad
Ella no sabía que en el amor
no basta sólo con la pasión
él se lo quiso enseñar
y en sueños la empezó a amar.
La buscó por la vasta inmensidad
la encontró llorando en la soledad
de una habitación inmensa
envuelta en sábanas rosa.
La vio con un miedo mortal
y se la llevó a un mundo irreal
donde se puede ser feliz
por el simple hecho de vivir.
Una de la primera época. Sin notas al margen ni nada parecido porque no conservo el manuscrito original, si no una transcripción que hice con mi antigua máquina de escribir en una hoja cuadriculada.
No es que te eche de menos
[11-03-95]
Ya lo he intentado mil veces
el pasar otra noche sin tí
no es tan fácil como parece
pues los sueños no dejan dormir
Me sigue tu sombra oscura
y parece que me domina
la hipnosis de tus ojos negros
que ata mi alma a tu cuerpo
Si tu estuvieras a m lado
te diría cuánto te amo
y tú tal vez me contarías
historias de amor y alegrías
No es que te eche de menos
ni tampoco lo contrario
es más bien que te necesito
cuando no estás a mi lado
Entiende lo que quiero decir
que sin tí no sé vivir
y sin embargo he de aprender
a pasar sin tu querer
Ya sé cómo va el juego de la vida
hacer como si fueran mentiras
los sentimientos del corazón
y apostar sólo a ganador
Pero la verdad es que para mí
es mejor estar sin tí
que pedirte tu pasión
y que la respuesta sea un no
Por eso en cierto sentido
te echo de menos
pero a cambio estoy dispuesto
a esperar sin hacer un movimiento
Puedo hacerlo montones de años-luz
pues eso lo decides tú
o pasar otra noche sin tí
y creer que puedo ser feliz
Y no es que te eche de menos
ni tampoco lo contrario
es más bien que te necesito
cuando la noche pasa de largo.
En el manuscrito original hay unas nota finales que dicen, textualmente: "Everything is possible… I promised you a miracle … To X with love and hate".
El Bar Azul
[31-10-94]
Me gusta ver pasar el tiempo
sentado en la barra
de un viejo café
Me gusta mirar la ventana
viendo a la gente
pasar junto a él
¿Porqué nunca pasas tú?
¿No sabes que te espero
en la barra del Bar Azul
Me gustan las calles en otoño
cuando los árboles
pierden su encanto
Me gusta ese viejo pianista
cuando sus manos
toca inquietas
¿Porqué nunca vienes tú?
¿No sabes que te espero
en la barra del Bar Azul?
Me gusta ver la lluvia caer
y parejas que corren
buscando el arcén
Me gusta evocar el pasado
con las fotos viejas
de aquél verano
¿Porqué nunca entras tú?
¿No sabes que te espero
en la barra del Baz Azul?
Sé que tú nunca vendrás
pero siempre que alguien entra
levanto la mirada lenta
por si veo tu silueta
entre las sompras del Bar Azul.
Este poema se terminó de escribir a las 22:50:09 y en él hay una nota final que pone, textualmente: "Este poema no sé muy bien qué significa, ni sé a quién va dirigido, pero bueno, a MMG (como siempre), a MAAB (por si acaso) y a E. (c.s.q.d.)".
La noche en la isla
[Pablo Neruda]
Toda la noche he dormido contigo
junto al mar, en la isla.
Salvaje y dulce eras entre el placer y el sueño,
entre el fuego y el agua.
Tal vez muy tarde
nuestros sueños se unieron
en lo alto o en el fondo,
arriba como ramas que un mismo viento mueve,
abajo como rojas raíces que se tocan.
Tal vez tu sueño
se separó del mío
y por el mar oscuro
me buscaba como antes
cuando aún no existías,
cuando sin divisarte
navegué por tu lado,
y tus ojos buscaban
lo que ahora
-pan, vino, amor y cólera-
te doy a manos llenas
porque tú eres la copa
que esperaba los dones de mi vida.
He dormido contigo
toda la noche mientras
la oscura tierra gira
con vivos y con muertos,
y al despertar de pronto
en medio de la sombra
mi brazo rodeaba tu cintura.
Ni la noche, ni el sueño
pudieron separarnos.
He dormido contigo
y al despertar tu boca
salida de tu sueño
me dio el sabor de tierra,
de agua marina, de algas,
del fondo de tu vida,
y recibí tu beso
mojado por la aurora
como si me llegara
del mar que nos rodea.
Pablo Neruda (Parral -Chile- 12 de julio de 1904, Santiago de Chile 23 de septiembre de 1973). Poeta enormemente imaginativo, fue simbolista en sus comienzos, para unirse posteriormente al surrealismo y derivar, finalmente, hacia el realismo, sustituyendo la estructura tradicional de la poesía por unas formas expresivas más asequibles.
Pequeños accidentes caseros
[Berna Wang]
Me hice un tajo en un dedo cuando cocinaba.
Luego me despellejé otro dedo al abrir una botella.
Hoy me he raspado la pierna con el pico de la mesita.
Así que me he puesto seria:
he reunido en asamblea a todos los objetos de mi casa
y les he dicho que ya sé
que me muero de la pena,
que tengo el corazón en carne viva,
que ya sé
que no soy más que una herida que sangra tristeza,
que hasta respirar me duele porque él no me ama
como le amo yo;
en fin: que no hace ninguna falta, les he dicho,
que me lo recuerden también ellos
cada día.
Berna Wang (Madrid 1957). En su poesía nos adentra en el lirismo de la cotidianidad. Ni la ausencia, la soledad o el paso del tiempo hacen mella en la frescura y ligereza con la que su poesía, aproximándose a menudo a la levedad del haikú, busca esos intersticios en los que alienta la emoción de vivir.
Ausencia de amor
[Juan Gelman]
Cómo será pregunto.
Cómo será tocarte a mi costado.
Ando de loco por el aire
que ando que no ando.
Cómo será acostarme
en tu país de pechos tan lejano.
Ando de pobre cristo a tu recuerdo
clavado, reclavado.
Será ya como sea.
Tal vez me estalle el cuerpo todo lo que he esperado.
Me comerás entonces dulcemente
pedazo por pedazo.
Seré lo que debiera.
Tu pie. Tu mano.
Juan Gelman (Buenos Aires -Argentina-, 3 de mayo de 1930). "Empecé a escribir poemas a los nueve años. Claro que fue por una chica. Al principio le mandaba versos de un argentino del siglo XIX, Almafuerte, pero no me hizo caso. Así que decidí probar yo mismo. Tampoco me hizo caso. Ella siguió por su camino y yo me quedé con la poesía". Premio Cervantes 2007.
Arco Iris
[Mario Benedetti]
A veces
por supuesto
usted sonríe
y no importa lo linda
o fea
lo vieja
o lo joven
lo mucho
o lo poco
que usted realmente
sea
sonríe
cual si fuese
una revelación
y su sonrisa anula
todas las anteriores
caducan al instante
sus rostros como máscaras
sus ojos duros
frágiles
como espejos en óvalo
su boca de morder
su mentón de capricho
sus pómulos elegantes
sus párpados
su miedo
sonríe
y usted nace
asume el mundo
mira
sin mirar
indefensa
desnuda
transparente
y a lo mejor
si la sonrisa viene
de muy
de muy adentro
usted puede llorar
sencillamente
sin desgarrarse
sin desesperarse
sin convocar la muerte
ni sentirse vacía
llorar
sólo llorar
entonces su sonrisa
si todavía existe
se vuelve un arco iris.
Mario Benedetti (Paso de los Toros -Uruguay-, 14 de septiembre de 1920). Su proverbial pesimismo no es sino lucidez. Mario Benedetti se esfuerza por contagiar la risa. Cree que la juventud despierta estos días de décadas de letargo dominada por el rock y sus canciones vacías de contenido. El arma de la nueva lucha no es otra que la literatura.
Epigrama
[Ernesto Cardenal]
Al perderte yo a ti tú y yo hemos perdido:
yo porque tú eras lo que yo más amaba
y tú porque yo era el que te amaba más.
Pero de nosotros dos tú pierdes más que yo:
porque yo podré amar a otras como te amaba a ti
pero a ti no te amarán como te amaba yo.
Ernesto Cardenal (Granada -Nicaragua-, 20 de enero de 1925). "Yo he tratado, sobre todo, de escribir una poesía que se entienda".
Ceci n’est pas une pipe
[Eduardo García]
La palabra agua no moja:
puedo escribirla siete veces siete,
en paredes, en labios, en estatuas,
una por cada nube que se aleja,
una por cada gota que no llueve.
La palabra fuego no quema:
ni calienta mi mano si la escribo
ni es capaz de alumbrar la oscuridad.
Allí donde se posa permanece
aguardando unos ojos que la inflamen.
Pero si irrumpen alas y de pronto
me decido a emprender una esperanza
y empuño dos palabras y las hago
chocar como dos piedras en el aire
saltan chispas en un hogar remoto,
prende en el agua un fuego que acaricia.
La palabra fuego no quema
pero aviva rescoldos en la sangre.
La palabra agua no moja
pero riega la entraña de quizá.
Eduardo García (Sao Paulo, 1965). Para mí la poesía es un arte capaz de generar mito, es decir, de despertar al lector de la rutina diaria para hacerle asomarse a la porción de infierno y paraíso que se oculta detrás de los hechos y las cosas comunes.
Escribiré al dictado de tus parpadeos 